C'est de la magie noire. En suivant les toiles d'araignées et les doutes, je retrouve ma cachette de velours sang et je m'installe sur les piles de mots oubliés, dans ma pièce sombre. La cire des bougies a fondu depuis longtemps. Mes chevilles fragiles sur le tissu, cette impression de néant qui me donne la chair de poule. Au dehors la nuit est noire, noire, et le matin, je le sais, sera brumeux, tant que mon coeur sera en colère.