L'odeur de mon parfum vole jusqu'au plus hautes constellations. Le ciel est piqué d'aurores boréales et de fumée de cigarette. Des secousses alors que nous dansons yeux fermés, imaginant des vallées ocres et des draps défaits.
Là d'où je viens,on fait la fête comme des ados au milieu des champs et des collines d'ordinaire calmes. Nous avons les châteaux pour territoire de luxure. Le littoral notre terrain de jeu. Nos peaux scintillent dans le froid de janvier. Nous posons la voiture quelque part entre les ruines d'une chapelle et des pins maritimes. J'embrasse l'Ogre d'une manière qui nous fait frissonner tous les deux. Le reste de la soirée s'évapore de ma mémoire, en un grand et velouté fade to black.