J'écoute Debussy en regardant l'orage au dehors.
Les voisins du dessous on allumés leurs lampes de salon, mais je reste dans la pénombre grise, comme si j'étais dans l'oeil de la tempête du haut de mes quatre étages. Aux premières loges pour contempler les dessins du diable. Je fais une toilette tardive, et mes gestes dans la glace ressemblent à ceux d'une danseuse, d'une femme. J'ai grandi, et j'ai compris certaines choses, des choses qu'on ne dit pas, qui restent enfermées dans des greniers au milieu de jouets d'enfants. Les secrets s'accrochent aux plis de ma bouche, stagnent sur mes tempes, glissent dans mon dos, la Plaine des Cauchemars. Je crois que je n'ai plus peur de l'orage.


Votre planète préférée?